Uno hace versos y ama
la extraña risa de los niños,
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas.
Uno tiene en las manos un pequeño país,
horribles fechas,
muertos como cuchillos exigentes,
obispos venenosos,
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza,
rebeldes panaderas con más poder que un lirio,
sastres como la vida,
páginas, novias,
esporádico pan, hijos enfermos,
abogados traidores
nietos de la sentencia y de lo que fueron,
bodas desperdiciadas de impotente varón,
madre, pupilas, puentes,
rotas fotografías y programas.
Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos;
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.
Preguntarán qué fuimos,
quienes con llamas puras les antecedieron,
a quiénes maldecir con el recuerdo.
Bien.
Eso hacemos:
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.
http://es.wikipedia.org/wiki/Roque_Dalton
1 comentario:
Hace poco te escribí unas líneas.."no dejas de sorprenderme...manejas una cantidad de información alucinante..". En un viaje volviendo de Madrid, decidí parar por Manzanares, me costó un poco pero al final di con la librería...La Pecera...pensaba que te podría encontrar allí...curioso nombre..curiosa librería...el chico que me atendió me dijo que ya no vives en Manzanares..y sin más me fui de allí.
He conseguido que algunas de mis compañeras del colegio mayor se "enganchen" a tu blog....
Gracias por seguir ahí.
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