jueves, 28 de mayo de 2009

Wilco. Teatro Calderón, 26-mayo-09

No tengo ni idea de qué ni cómo escribir sobre el concierto de Wilco en Madrid, en el Teatro Calderón, el pasado martes 26... Bueno, sí, pero cómo hacerlo sin que suene exagerado, ñoño, infructuosamente estrambótico... No lo sé.
Disfruté como un infante el último día de colegio, sólo me faltaba la niña más guapa del cole de la mano para haber levitado. Al entrar creía recordar el teatro más grande, y me gustó ese ambiente casi familar. A la gente se le notaba nerviosa, con ganas. Habían reutilizado parte de la escenografía que utilizan en las funciones teatrales habituales (no sé qué programan actualmente, y tampoco creo que me emocione saberlo) y, entre las luces y los intrumentos apilados, parecía que íbamos a ver a Wilco en el salón del Nautilus.


Video del concierto del 26-Mayo...

Había teloneros y nadie lo sabía. Akron Family. Tres hippies desmesurados que se ganaron el entusiasmo de los que les escuchamos a base de ganas, locura y música. No hacen folk al uso, no hace psicodelia al uso, no hacen rock al uso, hacen todo eso pero a su modo...

Y tras media hora salieron Wilco... No sé si afirmar algo así como que son la banda que está en mejor forma del momento es exagerado, o que son la mejor banda de rock actual, no lo sé, pero verlos, allí, ver y oir cómo crean pasajes sonoros inmensos y hermosísimos te hace pensarlo mientras los ves... Se gustaron, se les ve increiblemente seguros de sus recursos y sobre todo de su discurso, tienen canciones para llevar cualquier concierto al niveles que muy pocos pueden, y todos estábamos allí sintiendo eso...
El listado de canciones está en una entrada más abajo y habla por sí solo. Leí un entrevista hace años en donde Jeff Tweedy decía que el arte en sí mismo no te hace sentir nada, sino que a lo sumo te hace saber cómo te sientes, y yo me sentí genial, afortunado, llevado por todo aquello...
Con "A shot in the arm" la gente no pudo más que levantarse de sus asientos y mostrar lo que nos hacía sentir Wilco con una ovación de aupa.
Decir que Nels Cline es un guitarrista impresionantemente genial es redundante, que Glenn Kotche es un percusionista asombroso, que Mikael Jorgensen es imprescindible desde su segundo plano, que Pat Sansone es el apoyo perfecto a los teclados, a las guitarras y a las voces pero que su actitud de rock star a su manera le da un toque que banaliza (seguramente por fortuna) las pretensiones y el halo vanguardista de todo también es redundante, que John Stirratt es el brazo derecho perfecto igual, y qué decir de Jeff Tweedy, uno de los grandes compositores de canciones americanos de los últimos 15 años... Si en un mundo fantástico nos hubiéramos sentado él y yo a escribir el set list del pasado martes, en plan, venga tío, qué canciones quieres oir, creo que no hubiéramos hecho un set list muy diferente al que vi... Fue perfecto, fue emotivo, divertido, doloroso, ruidoso, frágil, sangrante, luminoso, catártico, hermoso, evocador, directo, duro como una roca, y bello, sí, lo diré, fue un concierto lleno de belleza, por todos lados y, joder, hay que llenar la vida de esas cosas...


Una crítica más objetiva...
http://www.elmundo.es/elmundo/2009/05/27/cultura/1243393284.html

miércoles, 27 de mayo de 2009

Wilco. Set list Madrid 26-Mayo-09

Set list de ayer....
Mañana la crítica, crónica....

Sunken Treasure
Wilco (The Song)
Hummingbird
Hell Is Chrome
Handshake Drugs
I'm Trying To Break Your Heart
Muzzle Of Bees
A Shot In The Arm
At Least That's What You Said
Bull Black Nova
Jesus, Etc
You Are My Face
Impossible Germany
Via Chicago
Poor Places
Spiders (Kidsmoke)
--------------------------
Misunderstood
You Never Know
Hate It Here
Walken
I'm The Man Who Loves You
---------------------------------
A Magazine Called Sunset
The Late Greats
Hoodoo Voodoo
I'm A Wheel

sábado, 23 de mayo de 2009

Warren Zevon, no nos dejes enfermar...

Me he levantado con esta canción sonando en mi cabeza. Daba vueltas en la cama apagando el despertador cada 9 minutos mientras tarareaba esta canción... Hoy está nublado pero da igual. Warren Zevon siempre está ahí. Desde hace poco tiempo, para mis ínfulas, pero sé que está ahí. Después de una semana febril y llena de fantasmas amables, donde mis manos han escupido un pez pequeño del cual sé que pasará mucho tiempo antes de que yo sea consciente de su importancia o no, todo sigue igual pero a la vez es distinto, si es que eso es posible... y claro que es posible, si algo está vivo es así, si estuviera muerto no habría nada que hacer... No sé, tonterías de sábado por la mañana... Introducciones vácuas para no disparar a bocajarro (qué palabra más alucinante). En algun sitio leí que todas las mujeres son como muñecas rusas, infinitas. Y yo, héroe o basura, que cantaban los enemigos.... Warren Zevon, gracias por consolarme y no dejar que enferme demasiado...



No nos dejes enfermar
no nos dejes envejecer
no nos dejes volvernos estúpidos, ¿de acuerdo?
Sólo haznos ser valientes y haznos jugar bien
y déjanos estar juntos esta noche

El cielo estaba en llamas
cuando fui a mi molino para sacudirme la pereza
y pensé en mis amigos y en lo problemas que tuvieron
para hacer que tomara conciencia de mí mismo

No nos dejes enfermar
no nos dejes envejecer
no nos dejes volvernos estúpidos, ¿de acuerdo?
sólo haznos ser valientes y haznos jugar bien
y déjanos estar juntos esta noche

La Luna tiene un rostro y sonríe en el lago
y provoca ondas en el tiempo
tengo suerte de estar aquí con alguien que me gusta
y hace a mi espíritu brillar

martes, 19 de mayo de 2009

Yo soy peludo y azul

Ay dios mío.... Julia Romero y Supercoco... joder, yo de pequeño flipaba con Supercoco... ahora entiendo muchas, muchas, muchas, muchas cosas... Me sigue haciendo tanta gracia como la primera vez que lo vi... joder...


De pequeño me sabía esta canción de memoria, me encantaba cantar esta canción, y aún me sigue gustando, reconozco que cantar esto en la ducha es una de las mejores experiencias de la vida... lo juro. Le han cambiado la voz, y juraría por mi colección de cassettes grabadas de los burning que yo me la sabía como "soy suave y azul", pero bueno, uno ha crecido lo suyo y casi le viene mejor esta versión... Ala, a cantar a la ducha...

Mario Benedetti

Cuando la poesía

Cuando la poesía abre sus puertas
uno siente que el tiempo nos abraza
una verdad gratuita y novedosa
renueva nuestro manso alrededor

cuando la poesía abre sus puertas
todo cambia y cambiamos con el tiempo
todos traemos desde nuestra infancia
unos versos que son como un lema
y los guardamos en nuestra memoria
como una reserva que nos hace bien

cuando la poesía abre sus puertas
es como si cambiáramos de mundo

POEMA INÉDITO EXTRAIDO DE SU ÚLTIMO LIBRO 'BIOGRAFÍA PARA ENCONTRARME'


domingo, 17 de mayo de 2009

Olas de miedo

Mucho se habla siempre de la canción "Heroin" de la Velvet Underground como paradigma de lo que debe ser líricamente una canción sobre las drogas, sobre lo que realmente significa estar enganchado y cómo eso tiene su perfecto correlato en una música sublime comandada con el diabólico violín de John Cale, pero a mí siempre me ha impresionado muchísimo más la canción, también de Lou Reed, "Waves of Fear" de su álbum de 1982 "The Blue Mask" (uno de mis discos favoritos). Claro que este comentario tiene trampa, pues ambas canciones, aunque tratan de lo mismo, están enfocadas desde prismas opuestos.
Creo que no he escuchado jamás una canción tan desoladoramente intensa y brutal sobre lo que significa una adicción, una falla, una debilidad abismal, una pérdida de lo que uno mismo es y, en el fondo, porque creo que en el fondo de lo que trata esta canción es de eso, de la soledad... Y la música... perfecta, absolutamente perfecta, y Lou Reed cantando ("cantando") con esa flema angustiosa y tediosamente vital del que conoce lo que canta, como si utilizase ese tono dramáticamente monótono a propósito para contrarrestar la brutalidad, como si supiera que con otro tono, con otra interpretación más afectada o intensa, la verdad se mostraría tan dolorosa que sería dificil de sobrellevar... Claro que para hacernos sentir todo eso está la guitarra del genial Robert Quine...

Waves of fear, attack in the night
Waves of revulsion, sickening sight
My heart's nearly bursting, my chest's choking tight
Waves of fear, waves of fear

Waves of fear, squat on the floor
Looking for some pill, the liquor is gone
Blood drips from my nose, I can barely breathe
Waves of fear, I´m too scared to leave

Waves of fear, waves of fear, waves of fear, waves of fear,

I'm too afraid to use the phone
I'm too afraid to put the light on
I'm so afraid I've lost control
I'm suffocating without a word

Crazy with sweat, spittle on my jaw
What's that funny noise, what's that on the floor

Waves of fear, pulsing with death
I curse at my tremors, I jump at my own step
I cringe at my terror, I hate my own smell
I know where I must be, I must be in hell
Waves of fear, waves of fear, waves of fear, waves of fear


Olas de miedo, atacan por la noche. Olas de repulsión, visiones nauseabundas. Mi corazón está a punto de estallar. Mi pecho se encoge. Olas de miedo, olas de miedo...

Olas de miedo, de cuclillas en el suelo buscando alguna píldora. Me he quedado sin alcohol, de la nariz me gotea sangre, apenas puedo respirar, olas de miedo. Estoy demasiado asustado para irme. Olas de miedo. Olas de miedo. Olas de miedo. Olas de miedo...

Estoy demasiado asustado para usar el teléfono
Estoy demasiado asustado para encender la luz
Tengo tanto miedo de haber perdido el control
Me estoy ahogando sin decir una palabra

Loco de sudor, un esputo en mi mandíbula. ¿Qué es ese extraño ruido? ¿Qúe es eso que hay en el suelo? Olas de miedo. Latidos de muerte, maldigo mis temblores, me sobresalto con mi propio paso, me encojo ante mi terror, odio mi propio olor, ya sé dónde debo estar, debo estar en el infierno. Olas de miedo. Olas de miedo. Olas de miedo. Olas de miedo...

viernes, 8 de mayo de 2009

Imaginantes Cosmicómicas

Encontré "Imaginantes" por casualidad buceando por el youtube, buscaba la entrevista a Borges en el programa "A Fondo" y, como digo, de casualidad di con esta cosa que no dudo en calificar de pequeña maravilla.

Son unas cápsulas literarias producidas por Televisa (Méjico) de no más de 2 minutos donde, a patir de una frase, de un libro, de una anécdota o del argumento de un relato, crean una espacie de juguete poético animado..., no sé cómo definirlo mejor.

Cito a alguien llamado Álvaro Cueva, que lo encontré de sopetón buscando saber qué era eso de Imaginantes: "Imaginantes es lo más parecido a la poesía que se ha hecho en la industria de la televisión mexicana, son instantes en donde la palabra, la imagen y los sonidos se mezclan a partir de una idea, de una frase o de una leyenda para crear algo nuevo que nos cambia, que nos mejora, que nos recuerda lo mucho que falta por hacer en cuestión de televisión."
Pues eso, que seguramente acabaré poniendo las 23 cápsulas, una por una, y como estoy como estoy, empiezo por esta, que la disfruten...



jueves, 7 de mayo de 2009

Apología del cartero y el azar


"Comienza a hacer calor por las noches y duermo mal. Cuando digo que duermo mal, no digo que duerma mal por el calor, es que duermo mal, cuando duermo...

Ayer por la noche, cuando decidí que estar en la cama era una pérdida de tiempo, me dio por escribir historias tontas en pequeñas postales de dibujos infantiles que tengo por arriba y que parecían estar siempre estorbando, esperando que hiciera algo con ellas. Hacía tanto que no cogía la pluma que me sorprendió darme cuénta lo bien que escribe, lo suave que se desliza por el papel, así que me dejé hacer...

Historias para niñas sobre niñas que finjen dormir cuando aparece el príncipe y se hacen las despistadas cuando ven ranas, fábulas idiotas de mujeres trapecistas que actuan para gatos y perros, relatos pequeños sobre balnearios en Abisinia oriental, un pie que no se habla con su hermano, una oreja que hace oidos sordos a todo lo que escucha del mundo para desespero de su dueño (y de la otra oreja que se enfada cuando no entiende bien algo). Síntesis... Disponía de poco espacio así que esos cuentos no son ningún alarde inventivo y ni mucho menos literario, pero me lo pasé bien. Estaba cansadísimo pero febril. Al final me acosté cuando el sueño me pudo y por fin he podido dormir 5 horas seguidas desde hace mucho tiempo.

Esta mañana, tras poner algo de orden, compré sobres y sellos, no sé, a lo mejor busco direcciones al azar y envío esas historias a gente con nombres curiosos, qué sé yo. Tal vez desarrolle la idea y la perfeccione... Yo no me quiero quedar con esas postales, tienen unos dibujos preciosos.

No es la primera vez que siento una sensación similar. Hace poco más de tres años dejé en el lavabo de señoras del café donde se grabó Amelie (que no es sólo un sitio sino que es la mezcla de dos, al que fui yo era el que habían escogido para la zona de la barra y la de los baños, mágico el cine) un diario que había escrito durante varios meses para alguien. Se lo dí, y tras unas semanas me lo devolvió alegando que si no podía tenerme a mi tampoco quería ese diario (curiosa lógica la de las mujeres cuando se salvan como decía Benedetti). Así que me fui a París en mis primeras vacaciones (¡de 5 días!) en dos años (que milagrosamente fue dos días después de que me devolvieran ese diario) y allí estuve varios días.

Ese diario se vino conmigo (por aquella época llevaba demasiadas cosas en una bolsa que llevaba a todos lados) y esa noche decidí que dejaría ese diario en el cuarto de baño de aquel precioso café, escondido tras la cisterna. Mi única intención era deshacerme de él, lo que le pasara después no me concerniría, y pensé que ese era tan buen sitio como otro cualquiera (miento, pensé que ese era el mejor sitio, por aquel entonces aún estaba aquejado de un deformante sentido del romanticismo).

Cuando salí del baño descubrí que me había metido en el de mujeres porque había una francesa preciosa esperando. Aproveché su asombro al verme salir para escabullirme con mi vergüenza y no se me ocurrió otra cosa que meterme en el de caballeros, lo que imagino que definitivamente no entendió. Cuando volví a la mesa donde me esperaban los amigos que me alojaban, me dijeron que ya habían pagado y que nos íbamos a otro sitio. Al salir del café, por el ventanal vi que la francesa que había entrado en el baño después que yo llevaba en la mano ese cuaderno moleskine negro emborronado por mí y escrito para una persona que no lo quería. Ella me buscaba con la mirada por el local pero no me veía, mientras se sentaba les decía a sus amigas lo que había encontrado en el baño y que seguramente había sido yo el que lo había dejado allí (supuestamente lo dejé bien escondido tras la cisterna pero no me extrañaría nada que se cayera al suelo en cuanto me subiera la bragueta y me diera la vuelta). Lo abrieron y comenzaron a verlo (a parte de cosas escritas había dibujos y recortes).

No sé qué habrá sido de ese diario, a veces pienso en él, la verdad.

He de pensar qué hago con estas postales..."

martes, 5 de mayo de 2009

Wilco dando vueltas alrededor de tu órbita

21 días...

Jesus, don’t cry /you can rely on me honey /you can combine anything you want /I’ll be around / you were right about the stars /each one is a setting sun
tall buildings shake / voices escape singing sad sad songs / tuned to chords strung down your cheeks / bitter melodies turning your orbit around
don’t cry / you can rely on me honey /you can come by any time you want /I’ll be around / you were right about the stars / each one is a setting sun
tall buildings shake / voices escape singing sad sad songs / tuned to chords strung down your cheeks / bitter melodies turning your orbit around
voices whine / skyscrapers are scraping together / your voice is smoking / last cigarettes are all you can get / turning your orbit around
our love
our love
our love is all we have
our love
our love is all of God’s money
everyone is a burning sun
tall buildings shake /voices escape singing sad sad songs /tuned to chords strung down your cheeks / bitter melodies turning your orbit around
voices whine / skyscrapers are scraping together / your voice is smoking
last cigarettes are all you can get /turning your orbit around


Jesus no llores /puedes contar conmigo /puedes combinar lo que quieras /estare por aquí /tenias razon sobre las estrellas: /cada una es una puesta de sol

edificios altos que se tambalean /voces que escapan cantando tristes canciones /al son de notas encordadas en tus mejillas /amargas melodías dando vueltas alrededor de tu orbita

no llores, puedes contar conmigo /puedes pasarte por aquí cuando quieras /estaré por aquí,… / tenías razon con lo de las estrellas: /cada una de ellas es una puesta de sol

edificios altos que se tambalean /voces que escapan cantando tristes canciones /al son de notas encordadas en tus mejillas /amargas melodías dando vueltas alrededor de tu orbita

voces que lloriquean /los rascacielos rascan a coro /tu voz está fumando
los últimos cigarros, que es lo único que puedes tener /dando vueltas alrededor de tu orbita

nuestro amor /nuestro amor /nuestro amor es lo único que tenemos /nuestro amor /nuestro amor es el unico dinero de Dios /cada uno es un sol ardiente

edificios altos que se tambalean /voces que escapan cantando tristes canciones /al son de notas encordadas en tus mejillas /amargas melodías dando vueltas alrededor de tu orbita /voces que lloriquean /los rascacielos rascan a coro /tu voz está fumando
los últimos cigarros, que es lo único que puedes tener / dando vueltas alrededor de tu orbita

sábado, 2 de mayo de 2009

¿Ya no será?

Ayer por la mañana muy temprano me encontraba paseando por Granada. Acababa de despedirme de Eduardo y andaba buscando por las aceras los rayos de un sol que se empezaba a colar por los tejados. Hace meses que no compro un periódico, me parece una pérdida de tiempo leer toda esa información sesgada y maniquea y salvo para leer algún suplemento cultural no me acerco a ellos.
Ayer compré un periódico y me senté a desayunar en una terraza que acababan de abrir cerca de la catedral. Al poco de abrir el periódico recibí la llamada de una mujer maravillosa que prácticamente me salvó la vida, diciéndome que quería verme y que pasaría a buscarme en media hora.
Por fin sonreí.
Mientras dejaba reposar el café pasaba las hojas de ese periódico con hastío, leyendo por encima cosas sobre la gripe porcina (a ver si encontraba información de verdad, soy del famoso grupo de riesgo) pero no decían absolutamente nada serio. Cada vez más asqueado pasaba las páginas hasta que llegué a una página, la 45, obituarios y leí Idea Vilariño.
Ese nombre me sonaba y no sabía de qué...
Leí, poetísa. Ok, de tenerla en la librería. El artículo era de Juan Cruz (alguien que no sé por qué no me despierta demasiadas simpatías, pero como digo no sé por qué).
Idea Vilariño, poetísa de la que no he leido nada, "murió en Montevideo el 28 de abril a los 89 años, era poeta entre todos los hombres de su generación uruguaya, la de 1945, y su relación amorosa con Juan Carlos Onetti, con quien amó locamente, es ahora un mito de la literatura."
Dejé de leer. El camarero me preguntó si quería algo de comer. Pedí una tostada. Me quedé mirando la foto que encabezaba el artículo y volví atrás y alante las páginas, sin leer nada. Cuando me trajeron la tostada, pasé de nuevo por la página del obituario de Idea y mis ojos se posaron en las siguientes palabras. Era una poesía que le había escrito a Onetti, y evidentemente cuando lo terminé no leí nada más:



YA NO

Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir."
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